Un garçon fait des rêves d’oiseau après avoir trouvé le cadavre d’un goéland. Un homme cloué à son fauteuil roulant jouit de la haine qui monte en lui lorsqu’il entend les bruits de vaisselle provenant de chez ses voisins. Une vieille dame hospitalisée constate avec résignation que son fils ne lui rend visite que pour avaler le contenu de son propre repas. Histoires de vieilles dames, d’enfants ou de bourrus, les microfictions d’Hugues Corriveau sont au genre narratif ce que le haïku est à la poésie. Tentant de saisir l’essence des choses et des émotions, l’écrivain, qui se limite pour chaque texte au même format de trois courts paragraphes, démontre un sens sûr des mots et de la formule. Mais en poussant ce procédé et le maniérisme à l’extrême, les belles pierres polies qu’il propose ne sont pas sans engendrer une certaine froideur, masquant parfois le propos tragique et humain qui s’en dégage. Lévesque Éditeur, 2011, 146 p.
