Le patrimoine émotif

C’est bien ma chance. Je ne serai allé qu’un seul soir au Championnat mondial de hockey qui se déroule pratiquement dans ma cour, mais pour y voir deux équipes condamnées, déjà exclues des finales. Le Bélarus et le Danemark jouaient d’ailleurs assez mollement pour un public pas trop impressionné. Échappant un bâton après l’autre, patinant sans trop de conviction, les joueurs se voyaient sans doute déjà en train d’écumer la Grande Allée. Bref, j’ai assisté à des parties Nordiques-Whalers plus exaltantes que celle-là. Remarquez, j’aurai eu droit à l’expérience sportive que je mérite: plutôt que de choisir un match, une rencontre, j’ai choisi une date et une heure. Quand mon ami Pat m’a appelé vendredi, il avait pourtant des billets à m’offrir pour presque tous les soirs. Mais moi, c’est lundi que ça me convenait, et lundi seulement. Suis-je pour autant déçu de mon expérience? Pas une seconde. Et puis dans les faits, mon expérience de l’événement ne se résume pas qu’à cette partie plutôt ordinaire. Parce que depuis le début de ce championnat, Québec est survolté, mon quartier assiégé, complètement hockey. Au point où j’ai envie de dire que Montréal n’a jamais été tout à fait hockey, comme le prétend le slogan. Elle a été Canadiens, elle a été besoin de victoire, elle a été tradition, elle a été élément de cohésion sociale dans une ville qui en a bien besoin. Mais hockey? Pas sûr… Ici par contre, c’est la folie. En sortant du match de lundi soir, avenue D’Assise, un type nous aborde: «C’est vrai? Le Danemark a gagné 3-2? En prolongation?» Vous gagez combien que ce type, jusqu’à hier, se contre-crissait du Danemark et ignorait probablement jusqu’à l’existence du Bélarus? Et pourtant, le voilà qui s’intéresse au score de ces deux équipes comme s’il s’agissait des éliminatoires de la coupe Stanley. Ça, c’est l’amour du sport, et non d’une équipe. Ça, c’est une ville folle de hockey. Parlant de la coupe, je l’ai vue, ce même soir, au Fan Fest. Une grande foire du hockey où des ados s’affrontaient à NHL sur des consoles 360 devant des écrans à cristaux liquides, ou sur des tables de air hockey. Partout, des familles qui s’amusaient, qui tâtaient du sport national en fraternisant, s’ébaudissant devant de vieux chandails des As ou auprès de la fameuse coupe, où l’on patientait en rang pour se faire photographier en sa compagnie. Nous nous promenions à travers tout cela en attendant que débute la partie, et j’étais juste… content. Heureux que l’événement lève, que les gens embarquent, que les rues de Limoilou soient littéralement envahies par tous ces amateurs. Ce qui nous ramène à l’expérience de ce championnat. J’entendais l’autre matin les deux tatas à CHOI parler du hockey comme faisant partie de notre culture, de notre patrimoine. Si la déclaration n’avait pas recelé quelque chose de bêtement méprisant et d’exclusif – le hockey, c’est la vraie culture, mais pas le théâtre, pas la chanson, pas le cinéma, genre –, j’aurais été parfaitement d’accord avec eux. Pour une fois. Car bien qu’étant à la limite de l’analphabétisme sportif, je connais cent mille fois mieux leur terrain de jeu (le sport) qu’ils ne connaissent le mien (les arts). Assez, en tout cas, pour comprendre qu’il existe plus de similitudes qu’ils ne pourront jamais en imaginer entre les deux. Question d’effort pour comprendre l’autre. Reste que nous sommes encore devant cette éternelle opposition entre le physique et le mental, entre le cérébral et le musculaire, ce qui nous place dans un cul-de-sac débilitant. M’habite pourtant cette conviction que le sport et les arts font tous les deux partie de notre culture dans l’incontestable mesure où tous les deux nous permettent de nous définir, de nous défouler, d’être collectivement impressionnés par le talent, le dépassement de soi, nous laissant sans voix devant des limites que sportifs et artistes repoussent constamment pour nous amener ailleurs. Un ailleurs qui est toujours le même, d’ailleurs. S’il s’exprime différemment, il renvoie pourtant à un concentré de ce que nous ressentons tous, peu importe notre éducation, notre rang social et le milieu auquel nous appartenons. J’ai nommé l’émotion, toujours quelque part entre le désenchantement et l’émerveillement. Au moment où vous lisez ces lignes, le Carrefour international de théâtre de Québec bat déjà son plein. Un événement extraordinaire qui amène chez nous des spectacles que vous ne verriez jamais autrement, et qui vous laisseront le souffle coupé, un nœud dans la gorge, comme autant de fins de parties en prolongation. Maintenant, reste à savoir si la ville peut être à la fois hockey et théâtre. Les paris sont ouverts. Et au cas où ça vous intéresserait, moi je gage que oui.
REFUS TOTAL – Au même moment où le Bélarus se voyait privé de la victoire, Mario Dumont et son parti encaissaient eux aussi une cuisante défaite dans les trois partielles pour lesquelles l’ADQ entretenait un espoir démesuré, du moins, si on en croit les récents sondages nous affirmant que l’appui à l’Action démocratique est en chute libre. J’ose y voir les limites de la culture du refus total. Du déni de tout ce qui est venu avant, mais sans une vision étayée de l’avenir. Exactement ce que nous étions plusieurs à reprocher à Andrée Boucher qui, si elle savait mettre le doigt sur le bobo, était cependant bien démunie lorsque venait le temps de trouver un plan B, une voie d’évitement. Ce qui a d’ailleurs failli nous coûter ce championnat de hockey. Dumont est atteint de la même maladie: une fois qu’il a identifié le problème, il est incapable de formuler un programme cohérent qui puisse nous sortir de l’impasse qu’il décrit pourtant avec éloquence. Pendant ce temps, les «vieux partis» vampirisent les idées les plus séduisantes de Dumont, et les refondent sous forme de compromis acceptables, qui eux ont prise dans le réel. Quand Dumont cessera de se comporter en adolescent qui dit merde à tout ce que ses vieux ont à lui proposer, et qu’il saura enfin faire preuve de la maturité et du recul qui permettent de voir au-delà de l’opposition stérile, peut-être pourra-t-il rêver d’accéder au pouvoir. En attendant, il peut bien gueuler, mais il prend le risque que sa litanie négativiste, répétée ad nauseam, devienne une sorte de bruit blanc que plus personne n’entendra, sauf pour le trouver agaçant.