Après le très réussi Tout ce que j’aimais, Siri Hustvedt continue à explorer les traumatismes de l’Amérique post-11 septembre. On suit ici Erik Davidsen, psychiatre divorcé, et sa soeur Inga, veuve d’un auteur renommé, sur les traces des secrets de leur père décédé. Ils découvrent, en épluchant ses notes, une lettre troublante qui l’impliquerait dans une histoire de mort suspecte. Erik, le narrateur, est un archéologue des émotions, les siennes et celles des autres. ll les étudie de près. Involontairement, il archive et analyse les traces tangibles des malaises des membres de son entourage: des lettres, des dessins, des photographies, des poèmes, des films et même des poupées de chiffon. Autant de documents qui témoignent de leurs luttes intimes. Ce sont tous des créateurs, des gens qui ont besoin de laisser, à leur façon, une sorte de témoignage. Hustvedt pose des questions essentielles: comment les autres interprètent-ils nos actions, quel est notre écho dans le monde? Un livre beau et sensible, qui fait sortir définitivement madame Paul Auster de l’ombre de son mari. Éd. Actes Sud/Leméac, 2008, 399 p.